No tiene prisa, ni para lo bueno, ni para lo malo. No quiere ni euforias ni depresiones, yo le conocí alguna vez... Fui consciente de sus alegrías, de sus tristezas, y sobre todo de su frontera con el infinito.
Compré un billete a ninguna parte
para viajar con el, y el dibujó un corazón en el cristal empañado de la ventana
de ningún tren. Y encontramos un poema suicida en las vías sin destino.
Cuando ha amanecido un día gris, y
no le quedan palabras a la noche, espera eternamente un arco iris, para saber
si aún sueña.
Y canta a las farolas que se funden
en la ciudad mientras fuma un cigarrillo en el banco de afuera de la taberna,
como si mil placeres fueran posibles desde la inevitable rutina. Y mientras le
dura el café se atiene a las consecuencia de su fin de semana poeta.
Trabaja en la despensa del desorden
y cobra un abrazo de despedida. Luego avanza un paso atrás y habla con las
sombras que nos persiguen.
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